清晨的薄雾尚未散尽，如同浸了水的棉纱，沉甸甸地挂在“烟火人间”后巷的屋檐和电线之间。老蔫提着扫帚出来，一眼就看到了那些刺眼的东西。白的纸，黑的字，像一块块丑陋的补丁，贴在斑驳的砖墙和木质电线杆上。

他没有作声，只是嘴角绷紧了些。放下扫帚，他走过去，枯瘦的手指抓住一张传单的边缘，用力一扯。劣质油墨印的字迹有些模糊，但“沽名钓誉”、“真面目起底”几个放大的黑体字，依旧狰狞。纸张发出“刺啦”的脆响，顽强地黏连着墙体，留下毛糙的边角。老蔫耐心地，用指甲一点点抠掉那些碎纸屑，仿佛在清理一道陈年污垢。他的动作很慢，带着一种老派人对待不洁之物的郑重与嫌恶，将撕下的传单在手里揉成一团，越攥越紧，指节泛白。

店门“吱呀”一声开了，陈默系着那条洗得发白的粗布围裙，正准备开始一天的忙碌。老蔫转过身，沉默地将那团皱巴巴的纸递过去，浑浊的眼睛里盛满了欲言又止的忧虑，最终只化作一声几乎听不见的叹息，沉入潮湿的晨雾里。

陈默接过，展开。油墨的异味混杂着清晨的凉意，扑面而来。他的目光平静地扫过那些精心编织的谎言和恶意剪辑的图片，像是在阅读一则与己无关的市井奇闻。读到某处特别荒谬的指控时，他的眉梢几不可察地动了一下，仅此而已。

“操！”

一声怒骂打破了寂静。周文斌像一头被激怒的年轻豹子，从店里冲出来，一把夺过陈默手里的传单，眼睛迅速扫过，脸色瞬间涨得通红。“这他娘的是谁干的？！栽赃陷害！我非揪出这帮孙子不可！”他气得声音发颤，手臂扬起就要将传单撕个粉碎。

“文斌。”

陈默的声音不高，却像一块沉入沸水的冰，瞬间止住了周文斌的动作。他抬手，按住了周文斌扬起的手腕，力道不大，却带着不容置疑的稳定。“脏东西，”陈默看着那团纸，语气平淡，“别沾了手。”

周文斌胸膛剧烈起伏，最终还是悻悻地松了力道。陈默拿回那张被揉得更皱的纸，仔细地重新叠好，走到院角的石台边，寻了半块压咸菜缸的青砖，稳稳地压在上面。

“让它待在那儿。”陈默说。

阳光渐渐驱散雾气，“烟火人间”准时开门。店堂里，气氛比往日微妙。熟客们照常光临，眼神却在交汇时传递着心照不宣的信息，交谈的声音也刻意压低了些。角落里坐着几个生面孔，既不点餐，也不交谈，目光像探针一样在店内逡巡。

陈默仿佛置身于另一个空间。他站在灶台后，引燃灶火，蓝色的火苗温柔地拥抱锅底。他开始切姜，刀锋落在砧板上，发出稳定而密集的“笃笃”声，像一首亘古不变的催眠曲。淘米，加水，盖上木盖。一切井然有序，与他每一个平凡的清晨并无二致。

周文斌则像一根绷紧的弦，招呼客人时，笑容有些僵硬，端盘放碗的动静也比平时大了几分。一股无处发泄的怒火在他体内左冲右突。

一位看着陈默从小长大的李大爷，踱到灶台边，趁着陈默擦手的间隙，压低声音：“小陈啊，外面那些风言风语……”

陈默正将一勺熬得奶白的骨头汤舀起，淋入旁边咕嘟着的小锅里面条上，滚烫的汤汁与面条相遇，激发出浓郁的食物香气，白色的蒸汽“嗤”地升腾，将他平静的面容笼罩得有些模糊。

“李叔，”陈默的声音透过蒸汽传来，自然得像在聊家常，“今儿的骨头汤熬得到时候，火候足，您尝尝咸淡？”他顺手从旁边拿起一个小瓷勺，在汤锅里舀了半勺，轻轻吹了吹，递到李大爷面前。

李大爷愣了一下，到了嘴边的话咽了回去，就着陈默的手，小心地吸溜了一口。滚烫、醇厚、鲜香，一股暖流直通心底，熨帖了所有因外界纷扰而起的褶皱。

“好！真好！”李大爷咂咂嘴，用力地点了点头，不再多问，背着手慢悠悠回了座位。有些道理，在食物面前，显得苍白无力。

日子就这样在一种表面的平静与内里的暗涌中滑过。网络上的“考据帖”开始发酵，某个知名美食专栏也刊登了一篇语焉不详的评论，暗指“返璞归真”可能是一种不思进取的“民粹”倾向。

周文斌憋着一股劲，熬夜在网上与人争辩，引经据典，试图驳斥那些看似理性、实则包藏祸心的言论。可他很快发现，自己的话语如同石子投入泥沼，激不起半点涟漪，反而被对方更加刁钻、更具学术伪装的反驳弄得疲于奔命。他瘫在椅子上，看着屏幕上闪烁的光标，感到一种深切的无力。这种无形的壁垒，比面对面的冲突更让人窒息。

深夜，打烊已久。后院只有月光清冷地洒落。

周文斌仍在愤愤地踱步，嘴里念叨着可能的幕后黑手。顾清澜坐在廊下的阴影里，就着一盏旧马灯的昏黄光线，安静地擦拭着她那套紫砂茶具，动作轻缓得像是在抚摸时光。她的面前，放着一叠整理好的剪报和打印稿，分门别类，条理清晰。

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