连一声完整的惨叫，都成了奢望。

紧随其后的，是碾碎一切的超高压冲击波。

它不是推。

是碾。

帐篷、卡车、木屋、哨塔，所有地面上的人造物，都在这股蛮横到不讲道理的力量面前，被挤压、揉捏成一堆无法分辨的扭曲废料。

刚刚还在牌桌上对重轰炸机飞行员嗤之以鼻的杰克中尉，连同他手里的咖啡杯，身下的桌椅，被狂暴的压力一同拍进了墙壁，化作一抹刺眼的猩红。

整个营地，变成了一个巨大而恐怖的焚化炉。

高温，高压。

所有被云雾笼罩的生命，在这一刻，被从这个世界上，干净、彻底地抹除。

那团纯白的光，持续了不到一秒。

它带来的毁灭，却是永恒。

热浪之后，是真空。

方圆千米内的氧气被瞬间抽干，形成了一个致命的负压区。

紧接着，四面八方的空气疯狂倒灌，掀起撕碎一切的二次冲击波。

一些在高温中侥幸未被气化的残骸，被这股回流的力量彻底撕碎。

致命的气溶胶云雾，因为比空气更重，并未升腾。

它们沉默地流淌着。

寻找着地面上的一切洼地。

战壕。

散兵坑。

乃至于，躲在卡车底盘下的士兵。

一名陆战队老兵凭借太平洋战场的直觉，在第一个罐体爆开时就扎进了防空壕。

他躲过了最初的热辐射。

他抱着头，等待冲击波过去。

然而，灌入战壕的不是爆炸的碎片。

而是一股带着化学甜腻味的、浓稠的“液体”。

云雾无声无息地淹没了他。

口鼻被堵住。

每一次呼吸，吸入的都是能直接灼穿肺泡的燃料微粒。

他猛地抬头。

整个世界，一片灰白。

窒息的痛苦远比烧伤更漫长。

肺部传来撕裂般的灼痛，他双手徒劳地在泥土里抓挠，喉咙里发出嗬嗬的怪响。

在封闭空间内，超压的威力被放大了数十倍。

一名躲在铁皮工具箱里的维修兵，没有被烧死，也没有窒息。

他全身的内脏，被那无孔不入的压力，直接挤成了肉泥。

整个兵营，死寂。

一种没有任何生命迹象的，绝对的死寂。

上万吨的燃油、弹药、物资，在连锁燃烧中化作冲天火柱，将半个夜空映成白昼。

这座驻扎着上万精锐的后勤重镇，从这一刻起，从地图上被彻底抹去。

这是人类战争史上，燃料空气炸弹的第一次实战。

它的首秀，完美，且残忍。

…………

联合**指挥部。

伊莱亚斯准将站在sir.麦的办公室门口，用力挺直了背脊，仿佛这样能给自己一些力量。

他的手心，全是冷汗。

上衣口袋里的那份电报，薄薄一张纸，却重若山峦，压得他喘不过气。

他知道，当他推开这扇门，汇报上面的内容时，将会掀起怎样的风暴。

“进来。”

办公室里传来一个沉稳的声音，带着久居上位的威严。

伊莱亚斯推门而入。

巨大的落地窗外，是东京的璀璨夜景。

温暖的壁炉里，火焰正旺。

sir.麦，这位半岛战场的最高主宰，正叼着他标志性的玉米芯烟斗，站在巨大的沙盘前。

在他眼中，战争的结局早已写好。

剩下的，无非是时间问题。

“什么事，伊莱亚斯？”

sir.麦没有回头，目光依旧黏在那些代表着千军万马的旗子上。

“这么晚，难道是那些兔子又在夜里搞什么小把戏？”

他的语气里，带着一种几乎不加掩饰的轻蔑。

在他看来，对手的空中力量，孱弱得像个笑话。

“先生……”

伊莱亚斯的声音有些发干。

他清了清嗓子，努力让声音平稳。

“是关于……第7后勤基地的报告。”

“第7基地？”

sir.麦终于回过头，眉头微皱。

“那里能出什么事？补给晚了？还是那帮小子又在为火鸡和威士忌闹酒疯？”

他完全没放在心上。

一个远离前线的后方基地，能有什么军情可言。

伊莱亚斯没有直接回答，只是艰难地开口。

“先生，一小时前，基地……遭到了空袭。”

sir.麦的眉头皱得更深了。

“空袭？被谁？难道是前线的米格机疯了，飞几百公里去炸我们的仓库？”

“不，先生。”

伊莱亚斯摇了摇头。

“根据雷达站最后的记录，只有一架飞机。”

“一架？”

sir.麦几乎要笑出声。

“一架飞机？伊莱亚斯，你是在跟我开玩笑？一架老掉牙的螺旋桨飞机能干什么？炸毁几顶帐篷？”

伊莱亚斯沉默了。

他从口袋里，用微微发抖的手，掏出了那份电报。

“先生……第7后勤基地……已经不存在了。”

sir.麦脸上的不耐烦，瞬间凝固。

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