厨房的瓷砖还带着刚擦过的潮气，高途正弯腰将最后一只碗放进消毒柜，沈文琅就从身后凑了过来，手臂轻轻环住他的腰，带着点小心翼翼的试探。

“罗姐明天就回来了，”沈文琅的下巴蹭着他的后颈，声音里带着点心疼，“以后这种下厨的事，还是交给她吧。你这几天为了给我炖汤，每天在厨房忙上忙下，我看着都累。”

高途直起身，转过身看着他，眼底带着温和的笑意：“不累。”他抬手抚过沈文琅的鬓角，指尖带着洗碗后残留的暖意，“给你做饭，我乐意。”

沈文琅的眉头还是没松开，握住他的手轻轻摩挲着：“可你膝盖不好，站久了会疼的。上次给我煮莲子羹，你夜里就说腿疼，别以为我不知道。”

高途被他说得心里一暖，像被温水漫过似的。他确实有老寒腿的毛病，阴雨天或站久了就会隐隐作痛，自己都没太在意，却被沈文琅记在了心上。

“那是前几天下雨才疼的，”他笑着打岔，“今天天气好，没事的。”

“不行。”沈文琅的语气带着点固执，像个坚持己见的孩子，“明天起，不许进厨房了。想喝汤让罗姐炖，想吃什么让罗姐做，你就乖乖坐着看报纸，或者去院子里摆弄你的花。”

高途看着他紧绷的侧脸，忽然觉得这副紧张的模样实在可爱。他伸手捏了捏沈文琅的脸颊，软乎乎的，像揣了多年的暖手宝。

“我是真的喜欢给你做饭。”高途的声音放得很柔，带着点缱绻的意味，“你还记得吗？刚结婚那会儿，你总说食堂的菜不好吃，我就每天提前半小时起床，在宿舍的小电炉上给你煮面条。你每次都吃得干干净净，连汤都不剩。”

沈文琅的思绪被拉回几十年前。那时的宿舍狭小逼仄，高途蹲在地上，借着昏黄的灯光煮面条，蒸汽模糊了他的眼镜，他却笑得一脸满足。那碗加了两个荷包蛋的阳春面，是他吃过最香的早饭。

“记得。”沈文琅的声音有点沙哑，“那时候你煮的面条，比饭馆里的还好吃。”

“所以啊，”高途抬手，指尖轻轻划过他的眉骨，“对我来说，给你做饭不是累活，是开心的事。看着你吃得香，我就觉得比做什么都值。”

他喜欢看沈文琅喝汤时满足的眯起眼，喜欢听他说“老婆你做的最好吃”，喜欢看他把碗里的最后一块肉夹给自己时，眼里藏不住的疼惜。这些细碎的瞬间，像散落在时光里的珍珠，串起了他们走过的几十年。

沈文琅看着他眼里的认真，心里的那点执拗忽然就软了下来。他知道高途的脾气，认定的事八头牛都拉不回来，更何况是这种藏着温柔的坚持。

“那……”他顿了顿，语气里带着点妥协的纵容，“每周最多做三次，而且不能站太久。要是让我发现你偷偷逞强，以后就再也别想进厨房了。”

高途被他这副“放你一马”的样子逗笑了，眼里的皱纹都挤在了一起：“好，听你的。”

沈文琅这才满意地笑了，伸手揽住他的肩膀，把人往客厅带：“走，看电视去。昨天那部戏曲片还没看完呢。”

两人并肩坐在沙发上，暖黄色的灯光落在他们交叠的手上。电视里的京剧咿咿呀呀地唱着，沈文琅却没怎么看，只是侧头看着高途的侧脸。灯光勾勒出他柔和的轮廓，鬓角的白发在光线下泛着银光，却比年轻时更多了份温润的气度。

“老婆，”沈文琅忽然开口，声音带着点促狭的笑意，“你对我这么好，是不是该给点奖励？”

高途挑眉：“什么奖励？”

沈文琅没说话，只是微微侧过身，在他的脸颊上轻轻亲了一下。动作轻得像羽毛落下，却带着滚烫的温度，像他们年轻时在宿舍偷偷亲吻那样，心跳快得像要撞出来。

高途的脸颊瞬间泛起淡淡的红晕，像被夕阳染过的云霞。他嗔怪地瞪了沈文琅一眼：“多大年纪了，还没个正经。”

“在你面前，我永远十八。”沈文琅笑得像个偷腥的猫，又往他身边凑了凑，鼻尖几乎要碰到他的耳廓，“再来一下？”

高途没回答，只是悄悄往他身边靠了靠，肩膀抵着肩膀，带着彼此熟悉的温度。电视里的锣鼓声还在继续，窗外的月光悄悄爬上窗台，落在他们交握的手上，像撒了层碎银。

沈文琅看着高途泛红的耳根，忽然觉得，这辈子最幸运的事，就是遇到了这么一个人。他愿意为你洗手作羹汤，愿意把“对你好”当成刻在骨子里的习惯，愿意在几十年的岁月里，把一份平淡的日子，过成了诗。

他轻轻叹了口气，把脸埋在高途的颈窝，像只找到了归宿的鸟。“高途，”他的声音闷闷的，却异常清晰，“有你真好。”

高途抬手，轻轻拍着他的背，动作温柔得像对待稀世珍宝。“傻瓜。”他低声说，眼底的温柔却浓得化不开。

电视里的戏还在唱，窗外的月还在爬，而沙发上的两个人，就这么静静依偎着，把余生的岁月，都酿成了一碗温吞的汤，带着彼此的温度，甜得恰到好处。

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