王叔来得很快。

快得不像一个年过七旬的老人，倒像是一个，常年待命的特种兵。

他没有穿管家制服，只是一身，洗得发白的，中式对襟盘扣褂子，脚下一双，手工纳底的黑布鞋，走在，光可鉴人的黑曜石地板上，竟，没有发出一丝声响。

他的脸上，布满了，岁月雕刻的皱纹，但那双眼睛，却，依旧，清亮，沉稳。

他提着一个，很古朴的，紫檀木食盒。

食盒，放在了，那张，价值，能抵得上一套普通别墅的，意大利手工餐桌上。

打开。

里面，没有，任何，花哨的摆盘。

就是一个，最简单的，青花瓷碗，一双，乌木筷子，和一个，同样材质的，小碟。

碗里，是粥。

米粒，颗颗分明，却又，熬煮得，入口即化，米油，在顶上，凝结成一层，薄薄的，温润的，光。

碟子里，是，切成薄片的，酱黄瓜。

深褐色的，酱菜，透着，一股，醇厚的，时间的味道。

王叔，将碗筷，摆好，然后，对着林野，微微，躬了躬身。

“先生，您要的东西。”

他的目光，自始至终，没有，在苏桃的身上，停留，超过，零点一秒。

仿佛，她，只是，房间里的一件，无关紧要的，摆设。

但，苏桃，却从他那，一闪而过的，眼角余光里，捕捉到了一丝，极其复杂的情绪。

是，怜悯？

还是，惋惜？

或许，都有。

“辛苦了，王叔。”

林野的声音，依旧，带着那份，客气。

“您先回去休息吧。”

“是，先生。”

王叔，再次躬身，然后，提着空食盒，转身，悄无声息地，退了出去。

门，轻轻合上。

整个，巨大的，空旷的，奢华空间里，再次，只剩下，林野和苏桃。

和，那碗，正在，冒着袅袅热气的，白粥。

“请吧。”

林野，做了一个，“请”的手势。

“我的女王，您的第一餐。”

苏桃，没有动。

她的目光，落在那碗粥上。

那，最简单，最纯粹的，食物的香气，像一只，带着温度的手，温柔，却又，不容抗拒地，钻进了她的鼻腔，唤醒了她，身体里，最原始的，对于能量的，渴望。

她的胃，在，沉寂了数小时后，开始，发出，细微的，抗议的，痉挛。

她，需要，这碗粥。

不是，想要。

是，需要。

她，缓缓地，掀开，身上那床，薄如蝉翼的，真丝被，赤着脚，走下了床。

冰冷的，石材地板，让她，脚底，传来一阵，刺骨的凉意。

但这股凉意，却，让她的大脑，更加，清醒。

她，拉开，餐桌前的椅子，坐下。

动作，从容，优雅，像是在，参加一场，正式的，晚宴。

而不是，一场，以，尊严为赌注的，审判。

她，拿起了，那双，沉甸甸的，乌木筷子。

夹起一片，酱黄瓜。

那，清脆的，“咔嚓”声，在，这，过分安静的房间里，显得，异常清晰。

咸，香，脆。

味蕾，在，第一时间，向大脑，传递了，最直接的，信号。

然后，她，放下了筷子，拿起了，那个，青花瓷的汤匙。

舀起一勺，温热的，白粥。

米香，瞬间，在口腔里，弥漫开来。

暖流，顺着食道，滑入胃里，抚平了，那，焦灼的，饥饿感。

很舒服。

舒服得，让她，几乎，要，流下泪来。

但，她没有。

她，只是，面无表情地，将那口粥，咽了下去。

然后，抬起头，看着林野。

像一个，刚刚，支付了，预付款的，买家，在，等待着，对方，交出，货物。

林野，笑了。

他，很满意，她这种，冷静到，近乎，残忍的，姿态。

他，拉开，苏桃对面的椅子，坐下。

双手，交叉，放在桌上。

像一个，耐心的，心理医生，准备，开始，他的，第一轮，问诊。

“第一个问题。”

他的声音，很轻，却，像一把，淬了毒的，手术刀，精准地，刺向了，苏桃，那，刚刚，用，冷静，包裹起来的，最脆弱的，伤口。

“宋斩雪，撞上电网，变成焦炭的那一瞬间。”

他，看着她的眼睛，一个字，一个字地，问道：

“你，有没有，哪怕，只有零点零一秒，感觉到……”

“……解脱？”

这个问题，太恶毒了。

它，不是在问，她，是否愧疚。

愧疚，是一种，正常人的，情感。

而林野，要的，不是，正常。

他，要的，是，撕开，她，所有，道德和情感的，伪装，去，窥探，她，在，那种，极致的，绝望和背叛下，内心最深处，那，最阴暗，最自私，最不敢，为外人道的，人性本能。

——当，那个，与你，捆绑在一起的，同伴，以，最惨烈的方式，死去时。

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