法院的传票像一块寒冰，彻底冻僵了陈默的世界。

资产冻结意味着“蜀香记”的运营瞬间停摆。供应商闻风而来，不是来送货，而是来催债；员工围在店外，眼神复杂，等着老板发最后一个月的工资和遣散费。昔日门庭若市的火锅店，此刻只剩下被贴上封条的玻璃门，照射着陈默憔悴不堪的脸。

他试图沟通，试图解冻，但流程漫长而绝望。银行和网贷公司像嗅到血腥味的鲨鱼，步步紧逼。最大的债主“金诚资本”甚至派了人，天天堵在店门口和他租住的公寓楼下，不吵不闹，就那么阴森森地站着，眼神像刀子，剐得体无完肤。

“陈总，何必呢？早点把配方和店铺转让协议签了，赵少说了，债务他可以帮你扛一部分。”催债的头目皮笑肉不笑地说。

“滚！”陈默从牙缝里挤出一个字，眼睛赤红。他知道，签了字，就真的万劫不复，连最后一点翻盘的念想都没了。

家，是回不去啦。林薇在最后一次，激烈的争吵后，带着简单的行李和身上仅有的几千块钱，搬回了娘家。临走前，她看着陈默，眼神里没有了愤怒，只剩下深不见底的失望和疲惫：“陈默，等你什么时候认清现实，不再做你那白日梦了，再来找我吧。”

空荡荡的出租屋里，只剩下催债的敲门声和电话铃声，无休止的撞击那颗炙热执着的创业之心。陈默把手机卡拔了，世界终于清静了，也彻底将他隔绝于正常社会之外。

钱，成了最迫切的问题。口袋里的现金加起来不到三百块。他需要活下去，需要找一个催债人找不到的地方。

最终，他躲进了城乡结合部，一个极其破旧的待拆迁筒子楼里，租了十平米的、没有窗户的储藏间，月租三百。这是最后的余粮。他不能再做任何和餐饮相关的工作，赵天宇的眼线可能无处不在。他需要隐形。

第二天凌晨四点，他穿着从二手市场淘来的最便宜的工装，混进了城郊的劳务市场。这里充斥着汗味、烟味和粗哑的吆喝声。他挤在一群皮肤黝黑、眼神浑浊的农民工中间，努力降低自己的存在感。

“搬水泥，一天一百八，日结！要力气大的！”包工头喊。

“我干！”陈默几乎是抢着举手。他以前是挥斥方遒的白领，是三家火锅店的老板，现在，他需要这一百八十块活命。

一袋水泥五十公斤。第一袋压上肩膀时，他腿一软，差点跪下去。旁边的老工人嗤笑一声：“细皮嫩肉的，吃不了这碗饭吧？”

陈默咬紧牙关，额上青筋暴起，硬生生扛了起来，一步步挪向卡车。一天下来，肩膀磨破了皮，火辣辣地疼，腰像断了似的，浑身上下没有一块肌肉不酸胀。晚上，他捏着那两张皱巴巴的钞票，躺在阴暗潮湿的储藏间地铺上，连翻身的力气都没有。

他还送过外卖。用捡来的破自行车，夜里去接那些没人愿意送的单子。有一次，因为超时被顾客指着鼻子骂，他低着头，一遍遍说“对不起”，那份廉价盒饭的汤汁洒了出来，烫红了他的手，他却感觉不到疼，只有麻木。

最难受的是在一家洗车行打工。寒冬腊月，冷水刺骨，他拿着高压水枪，一遍遍冲洗着豪车上的泥点。水花溅到脸上，混着汗水往下淌。偶尔，他会从锃亮的车身上看到自己模糊的倒影：头发凌乱，眼窝深陷，胡子拉碴，像个野人。他迅速移开目光，没有勇气看下去。

现在生活的重压，试图将他彻底碾碎。他像一台生锈的机器，只知道机械地重复：找活、干活、吃饭、睡觉。不思考，不回忆，因为每一次思考都是凌迟，每一次回忆都是深渊。

转机发生在一个极其普通的傍晚。他刚在工地干完一天活，满身尘土，又累又饿，在回“家”的路上，看到一个老太婆正费力地拖着一个小板车，车上堆满了废纸箱。一个上坡，老太婆怎么也使不上劲，板车往后溜。

陈默下意识地上前，默默在后面用力推了一把。

老太婆感觉车一轻，回过头，看到灰头土脸的陈默，露出感激的笑容：“谢谢你啊，小伙子。”

“没事。”陈默声音沙哑，准备离开。

“等等，”老太婆叫住他，从板车角落里拿出一个用干净布袋包着的馒头，硬塞到他手里，“干净的，我没碰过。看你刚下班，饿了吧？垫垫肚子。”

那个馒头还带着一丝余温。陈默愣住了。他已经很久没有感受过这种不带任何目的的、纯粹的善意了。在所有人都在向他索要、向他追逼的时候，这个捡废品的老人，却给了他一个馒头。

他看着老人佝偻的背影慢慢消失在巷子口，又低头看着手里那个白胖的馒头，眼眶突然一阵酸涩。他靠在斑驳的墙上，一点点把馒头塞进嘴里，咀嚼得很慢，很用力。冰封的内心，似乎被这微不足道的温暖，撕开了一道细微的裂痕。

那天晚上，他没有直接回储藏间，而是鬼使神差地走到了以前常去给林薇买宵夜的一个老小区。这里烟火气很浓，老人特别多。

他蹲在小区花园的角落，像个幽灵一样观察着。他看到几个老人围在一起抱怨：

“菜场那么远，腿脚不行了，拎不动咯。”

“儿女给点的外卖，又油又咸，吃多了血压高。”

“是啊，就想吃口家里做的热乎软乎的饭，咋这么难……”

“吃饭难……”陈默心里重复着这三个字。一个极其微弱、几乎被他忽略的念头，像黑暗中擦亮的一根火柴，倏地闪了一下。

他想起爷爷那本《美食心谱》里，好像提到过一些适合老人肠胃的食疗方子，什么“脾胃虚弱者，当以软烂温和为要”，什么“五谷为养，慢火细熬，可得其真味”……以前他觉得是废纸堆里的废话，此刻却像财富密码一样在脑中浮现。

也许……也许不一定非要回到那个你死我活的火锅战场？也许，还有一条更细微、更不起眼，但或许能让他重新站起来的路径？

这个念头让他心跳加快。他猛地站起身，快步朝那个阴暗的储藏间走去。他记得，当初仓皇离开时，他把那几本泛黄的《美食心谱》，胡乱塞进了装旧衣服的蛇皮袋最底层。

它们还在吗？

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