凶兽庞大的身躯终于不再抽搐，暗黄色的眼珠彻底失去了光泽，像两盏熬干了的油灯。那股令人作呕的甜腥腐臭混合着新鲜血液的铁锈气，浓烈得几乎化为实质，沉甸甸地压在坳地的每一寸空气里。

老人依旧保持着持棍下刺的姿态，拄着那根贯穿凶兽头颅的木棍，佝偻着背，一动不动。他剧烈地喘息着，每一次吸气都像是破风箱在拉扯，胸膛起伏得吓人。汗水和着泥污从他花白的鬓角淌下，滴落在脚下暗红的血泊中。

陈默收刀静立在一旁，没有打扰。他看着老人那剧烈颤抖、几乎无法支撑身体的背影，看着他那条软软垂落、明显已用不上力的左臂，心中没有大仇得报的畅快，只有一种物伤其类的悲凉和沉重。这老狼，为了这一刻，恐怕早已熬干了心血。

过了许久，老人的喘息才稍稍平复了一些。他缓缓地、极其艰难地，将木棍从凶兽的头颅中拔出。棍尖带出红白相间的粘稠物，他却看也没看，只是将沾满污秽的木棍随手扔在一边，发出“哐当”一声轻响。

他转过身，看向陈默。那张布满疤痕和沟壑的脸上，此刻没有任何表情，只有一种近乎虚无的疲惫，仿佛所有的情绪、所有的力气，都在刚才那最后一刺中彻底耗尽。但他的眼睛，那双曾经锐利如鹰隼的眼睛，此刻却异常清明，甚至带着一种奇异的、回光返照般的光彩。

“小子……”他开口，声音嘶哑得厉害，却异常平静，“过来。”

陈默依言走上前。

老人伸出那只还能活动的右手，颤巍巍地探进军大衣内侧，摸索着。他的动作很慢，带着一种近乎虔诚的郑重。最终，他掏出了那个用油纸紧紧包裹的铁盒。

油纸已经被血和汗浸透，颜色深暗。老人用粗粝的手指，极其小心地、一层层地将油纸剥开，露出里面锈迹斑斑的铁盒，以及那枚同样饱经风霜的“戍边孤狼”徽章。

他没有去看徽章，而是用指尖摩挲着铁盒冰凉的表面，目光仿佛穿透了锈蚀的金属，看到了遥远的过去。

“这盒子，”他缓缓开口，声音像是从很远的地方飘来，“是老王的。他是我们班长，也是……我哥。”

陈默心头微震，静静听着。

“那年，我们接到命令，进山清剿一伙越境的残匪。没想到……碰上的，根本不是人。”老人的眼神有些空洞，陷入了回忆，“就是这东西……或者说，是它的上一代？谁知道呢……它们像鬼影子，凶得很，不怕枪子儿，动作快得不像话。”

“老王是为了掩护我们撤退，留下的……等我们带人再找到他时，就只剩下这个铁盒，还有……半截胳膊。”老人的声音依旧平静，但那平静之下，是冻结了数十年的、刻骨的悲恸。“这盒子里，本来有张我们全班人的合影……后来，就只剩下我塞进去的这几张染血的记录。”

他轻轻打开铁盒，露出里面泛黄的纸张和那枚孤零零的徽章。

“几十年了……我守着这片山，找了几十年。我总觉着，这东西没死绝，它还会出来害人。”老人抬起眼，看向地上那具狰狞的兽尸，眼神复杂，“直到前段日子，它真的又出现了，活动范围越来越大，靠近了有人烟的地方……还留下了这些鬼画符一样的碎片。”

他的目光转向陈默，那回光返照般的清明更加明显：“我老了，不中用了。我知道，凭我自己，弄不死它了。所以，我找你。”

“我认得你这双手，认得你身上的味儿……‘猎刀’的味儿。”老人扯了扯嘴角，像是在笑，又像是在哭，“别人怕这东西，躲都来不及。但你这把刀，就算锈了，骨子里还是硬的，见不得这种邪祟玩意儿祸害人。”

陈默沉默着，没有承认，也没有否认。

老人不再追问，他颤抖着，将那枚“戍边孤狼”的徽章，从铁盒里拿了出来。他用袖子，仔仔细细地擦拭着徽章表面剥落的珐琅和锈迹，动作轻柔得仿佛在触摸易碎的珍宝。

然后，他向前一步，将徽章递向陈默。

“拿着。”他说，语气不容拒绝。

陈默看着那枚承载了太多鲜血与亡魂的徽章，没有立刻去接。

“这担子，太重。”陈默终于开口，声音低沉。

“是很重。”老人看着他，眼神锐利如昔，仿佛要看进他的灵魂深处，“但这世道，有些担子，总得有人扛。我们这些老骨头扛不动了，就得交给还能扛得动的人。”

他顿了顿，呼吸又急促了些，脸上泛起不正常的潮红：“这东西……不是唯一。我怀疑，这碎片背后……还有别的。这畜生，可能只是……一把钥匙，或者一个看门的。”

陈默瞳孔微缩。还有别的？

“拿着！”老人不由分说，几乎是硬将徽章塞进了陈默的手里。金属冰凉的触感，混合着老人掌心滚烫的温度，烙在陈默的皮肤上。

“带着它……也带着你的刀……”老人的声音开始变得断断续续，气力正在飞速流逝，“替我们这些老家伙……替那些死得不明不白的人……看着点这片土地。别让这些脏东西……再出来害人……”

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