..........

“里面还有更好的对手，”

他说。

“更好的奖励。当然。”

“——也有更高的死亡率。”

我抬起头，看着他。

“进去之后，不管输赢，你都能拿到你想要的东西。”

他说。

“但有个条件。”

他顿了顿。

“吸引人比赢重要。”

“不过我想，只要对手够强，这应该不是什么问题。”

我沉默了一秒。

然后点了点头。

他笑了，转身向那扇门走去。

我随后跟上。

人群在我们身后让开一条路，像海水被劈开。

门后是一条更窄的走廊。

灯光更暗，墙纸更旧，空气里多了一种味道。

——不是汗味，不是烟味，而是一种更淡的、更精致的、像是某种昂贵香水的气息。

走廊尽头是一扇木门。

深色的，实木的，门把手是黄铜的。

中年人推开门，侧身让我进去。

门后是一个房间。

不大，但装修很精致。

地毯很厚，踩上去没有声音。

墙上挂着几幅油画，画的不是风景，不是人物，而是某种我看不懂的抽象图案。

房间中央有一张圆桌，桌上放着几个酒杯和一壶茶。

圆桌旁边坐着一个人。

女性。

四十岁左右，穿着深色的旗袍，头发盘得很高，露出一截白皙的脖颈。

她的五官很精致，但眼角有细纹，嘴唇很薄，抿着，带着一种习惯性的、冷淡的傲慢。

她手里夹着一支烟，烟雾在灯光下缓缓上升，像一条慵懒的蛇。

她看见我，没有起身，没有点头，只是抬起眼睛，看了我一眼。

“打擂的？”

她问。

我点了点头。

她笑了。

那笑容很短，像一道闪电，一闪就灭。

“坐。”

我在她对面的椅子上坐下。

椅子很软，比我坐过的任何椅子都软。

她给我倒了杯茶。

茶色很深。

这个我不敢喝。

“你赢了，”

她说。

“三场。”

“你可以拿钱走人，或者去赌更多。”

“你选哪一个？”

“更多钱。”

我打字。

“下一场是什么时候？”

“下周一。”

她走向另一边的抽屉。

“下周一，晚上八点。你拿着这个——”

她从抽屉里拿出一张请柬，红色的，烫金的，上面写着一个名字。

“——进来。”

我接过请柬，站起身。

走到门口时，她开口了。

“对了，忘了告诉你一件事。”

我停下来。

“你今晚打的第三个人，死了。”

我转过身。

这是测试还是别的什么意思？

她还在抽烟，烟雾在她面前飘散。

“不是被你打死的。”

“只是因为他输了。”

她笑了。

“你既然接受了，下一次也会是这样。”

她看着我，那双眼睛里映着灯光，很亮，很冷。

“所以，尽量不要输。”

我走出房间。

门在身后关上。

走廊很安静。只有我的脚步声，在地毯上发出轻微的沙沙声。

我走出了那扇铁门，外面似乎已经下起了雨。

..........

雨应该是在我走出铁门的不久前开始下的。

地上的水积得不深。

不是渐进的那种。

——先飘几滴，再密一些，最后才倾盆而下。

而是突然的，毫无预兆的，像是天空被谁猛地撕开了一道口子，整座城市积攒了许久的雨水在同一瞬间倾倒下来。

我站在台阶上，看着雨幕在眼前展开。

铁门在身后关上，发出沉闷的金属撞击声，那声音被雨吞没，几乎没有传播就被扯碎。

旧下城区的街道在雨里变了模样。

那些白天被阴影填满的巷子，此刻泛着一层暗沉的水光。

路灯还亮着，但光线被雨帘切割成无数细碎的光点，在潮湿的地面上跳动、流淌、破碎。

积水从高处涌下来，沿着马路两侧汇成浑浊的溪流，裹挟着垃圾、落叶和不知名的碎片，向更低洼的地方奔去。

招牌在风中摇晃，发出吱呀吱呀的声响，霓虹灯管里的气体被雨水激得忽明忽暗，将整条街染成不健康的紫红色。

那些颜色倒映在湿漉漉的柏油路面上，像打翻的颜料，又像渗进地底的某种液体。

空气很冷。

并非冬天那种干燥的冷，只是潮湿的、粘稠的、能渗进骨头缝里的冷。

冷的有些异常。

这个季节应该不会有这种情况。

雨打在脸上，不是温柔的触碰，而是带着力道的砸击，像无数细小的针在刺入皮肤。

我站在台阶上，让雨水浸透头发、衣服、鞋子。

那张请柬还在口袋里，纸已经被水泡软，红色的烫金字体在雨水中晕开，像血渗进水里。

我把它往口袋里塞了塞，走下台阶。

这章没有结束，请点击下一页继续阅读！