十月的港城老街浸在秋阳里，风掠过青石板路，卷起几片银杏叶打着旋儿。上午十点的阳光像被揉碎的金箔，斜斜洒在“冯记厨具铺”斑驳的木门上。门楣上挂着块发黑的木匾，“冯记厨具”四个字用隶书刻就，边缘被岁月磨得模糊，却透着股老匠人的踏实。铺子里弥漫着陶土与桐油的混合气息，货架上整齐码放着铁锅、瓷碗、陶瓮，阳光透过天窗落在陶制品上，泛着温润的哑光，将每道细微的釉纹都镀上金边。

古月站在靠里的货架前，指尖轻轻拂过一排乳白的汽锅。他穿件浅灰色的纯棉休闲衫，领口别着枚小小的铜制锅铲徽章——那是苏沐橙去年在云南拍戏时带回来的纪念品；外搭件深蓝色的工装马甲，口袋里露出半截购物清单，上面用铅笔圈着“汽锅（中号3只、小号2只、大号1只）”的字样。手里的空竹篮编得细密，是他从川蜀老家带来的老物件，篮沿还留着常年使用的包浆，摸上去温润如玉。竹篮边缘系着的褪色红绸，随着他的动作轻轻摇晃，仿佛在诉说着悠悠往事。

“古老板，来得巧！这批是刚从滇省宣威运过来的陶锅，正经老陶窑烧的，你摸摸这釉色。”铺主老冯从里屋走出来，手里还拿着块沾着陶土的抹布。他穿件藏蓝色的粗布衫，袖口卷到小臂，露出的手腕上戴着块老式机械表，表盘玻璃裂了道细纹；手指粗糙得像老树皮，指缝里嵌着洗不净的陶土，那是几十年制陶留下的印记。老冯胸前挂着的牛皮卷尺，随着他的步伐轻轻摆动，皮面被磨得发亮，见证了无数次精准的丈量。

老冯递过一只中号汽锅，锅身通体乳白，顶部有个圆形的汽孔，边缘打磨得光滑无刺；锅底有三只矮足，足上刻着简单的云纹；内壁没上釉，触感细腻如砂纸。古月接过汽锅时，注意到锅耳处特意捏塑成灵芝造型，边缘还留着陶工指纹的凹陷，像是时光按下的印章。

古月将汽锅托在掌心，指尖贴在锅壁上，能感受到陶土特有的温润。他轻轻敲了敲锅身，“咚——”的声响清越绵长，没有一点杂音。“老冯，这锅的汽孔够大不？蒸汽能顺畅进去不？”他把汽锅举到天窗下，对着光查看内壁，确认没有沙眼或裂痕——这是炖制时锁鲜的关键，一旦有缝隙，蒸汽跑漏，汤就少了灵魂。他甚至从口袋里掏出随身携带的强光手电筒，仔细地照射着汽锅的每一处角落，不放过任何一个细微的瑕疵。

“放心！”老冯拍着胸脯笑，眼角的皱纹挤成了褶，“宣威陶的透气性最好，汽孔直径刚好一厘米，蒸汽进去能在锅壁凝结成汤，不用加一滴水，炖出来的肉比你用砂锅炖的鲜十倍！我上周给隔壁‘张记菜馆’送了两只，他们炖鸽子，客人都说鲜得掉眉毛。”他说着，从货架上取下不同型号的汽锅，小心翼翼地放在铺着粗麻布的桌面上，“中号炖鸡刚好，一只鸡剁块放进去，再加点香菇红枣，满当当；小号适合炖鸽子，一人一份刚好；大号能炖排骨，适合一家人吃。”老冯一边介绍，一边用布满老茧的手，演示着如何摆放食材才能让蒸汽循环得更好。

古月蹲下身，把六只汽锅挨个放进竹篮，陶锅碰撞时发出轻脆的“叮叮”声，像在奏一段细碎的乐。竹篮底部垫着的柔软稻草，为汽锅提供了稳固的保护。“就这六只，算个账吧。”他掏手机时，屏幕突然亮起，苏沐橙的头像跳了出来，背景是剧组的化妆间，她刚卸完妆，头发随意挽在脑后，露出光洁的额头。化妆台上摆满了各种瓶瓶罐罐，背景里还传来其他演员讨论剧本的低语声。

“阿月，你去哪了？我刚收工，想去找你吃饭。”苏沐橙的声音透过听筒传来，带着点刚睡醒的软糯，背景里还混着化妆师收拾工具的窸窣声。她打了个小小的哈欠，伸了伸懒腰，对着镜头调皮地吐了吐舌头。

古月举着手机，镜头对准竹篮里的汽锅，阳光落在乳白的锅身上，泛着柔和的光：“在老冯这买汽锅，云南宣威的陶锅，能炖鸡、鸽子、鱼，不用加水，靠蒸汽成汤。你不是总说想喝鲜一点的鸡汤吗？咱们先试试汽锅鸡，好吃再做别的。”他拿起一只汽锅，轻轻转动，让苏沐橙从各个角度都能看到汽锅的精美。

“哇！汽锅鸡！”苏沐橙的声音瞬间亮了，像突然被点亮的灯泡，“我以前在云南吃过一次，汤鲜得我连喝三碗！你赶紧回来，我现在就去餐馆等你，咱们今晚就吃汽锅鸡！”挂电话前，她还特意补了句：“记得买好点的鸡，走地鸡最好，肉质紧实，炖出来才香！”她一边说着，一边在手机备忘录里记下需要准备的配菜，眼神里满是期待。

古月笑着应下，将叠得整齐的纸币轻轻放进摊主掌心，指尖还残留着竹篮粗糙的纹路。付完钱后，他小心翼翼地拎起竹篮往餐馆走，老街的青石板路历经岁月打磨，在脚下泛着温润的光。汽锅裹着粗麻布安静地躺在竹篮里，随着步伐轻轻晃动，陶土特有的质朴气息混着路边金桂沁人的甜香，在微凉的秋风里缠绵交织，像是大自然与美食即将碰撞的序曲。

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