西湖、新痕与不灭的灯火

江南的雨，下得总是这么不合时宜，淅淅沥沥，无休无止，将天地都织成了一张灰蒙蒙的、潮湿的网。雨丝落在西泠印社旁那个不起眼的小铺子的屋檐上，汇聚成珠，顺着黛色的瓦当滴落下来，敲在门前的青石板上，啪嗒，啪嗒，声音单调而执着，敲得人心头发慌。

铺子里的光线很暗，只有柜台上开着一盏老式的绿罩台灯，灯光晕染出一小片暖黄。吴邪坐在灯下，手里拿着一把细毛刷，正小心翼翼地清理着一件刚从乡下收来的、布满干涸泥浆的汉代陶罐。他的动作很慢，很专注，仿佛手里的不是价值不菲的古物，而是什么易碎的稀世珍宝。额前碎发垂下来，遮住了他的眼睛，让人看不清神情。只有微微抿紧的嘴角，泄露着一丝不易察觉的疲惫和……别的什么。

胖子靠在柜台另一边的摇椅里，闭着眼睛，有一下没一下地晃着。他比以前更胖了些，但脸上那道横贯左脸颊的狰狞伤疤，却让他添了几分说不出的凶悍。他手里拿着一把蒲扇，轻轻摇着，驱赶着江南梅雨天的闷热。屋子里很安静，只有雨声，刷子声，和蒲扇摇动的风声。

我蜷在窗台上，碧绿的眼睛望着窗外迷蒙的雨幕。雨丝打在玻璃上，蜿蜒流下，像是永远擦不干的泪痕。尾巴上那块在昆仑墟被黑冰侵蚀后长出的灰白绒毛，早已被新长出的乌黑发亮的毛覆盖，不留一丝痕迹。但我总觉得，那里似乎还残留着一丝挥之不去的寒意，时不时会让我打个激灵。

距离那片沉没的海底，那片混沌的归墟，已经过去三年了。

那是一场漫长、狼狈、九死一生的跋涉。背着一动不动的张起灵，穿过了不知多少条错综复杂的海底水道，躲避了无数闻着血腥味和死亡气息而来的水下怪物，最后侥幸被一艘经过的远洋渔船救起。回到杭州时，所有人都脱了一层皮，吴邪和胖子更是大病一场，高烧昏迷了好几天。医生说他们身体极度虚弱，还带着严重的心理创伤和应激障碍，需要静养，不能再受任何刺激。

而张起灵……一直睡着。心跳微弱得像风中的烛火，呼吸浅得几乎探不到，不吃不喝，不醒不动，就那么静静地躺在吴邪重新为他布置的、铺子里光线最好的那间屋子里。西医查不出任何器质性病变，只说他是深度昏迷，类似于植物人状态，但身体机能却维持在一个极低但稳定的水平。中医把脉，说脉象微弱至极，生机如同风中残烛，随时会熄灭，但内里又有一丝极其古怪的、若有若无的生气吊着，难以名状。只有我和吴邪、胖子知道，那一丝若有若无的生气，是他贴身收着的那枚暗金色碎片，散发出的微弱暖意。那是“钥匙”的碎片，是“容器”崩解后残存的唯一核心，是张起灵留在世间最后的气息，也是我们心中那盏不敢熄灭、却又微弱得随时会灭的灯。

吴邪把所有的事情都压在了心底，连同那片海底的绝望，一起锁在了铺子最深处的暗格里。他不再提起“门”，不再提起守夜人，不再提起昆仑墟和归墟。他只是日复一日地照顾着张起灵，擦洗，按摩，说话，尽管得不到任何回应。胖子也默契地不再提起，他把铺子的杂事都揽了过去，插科打诨，似乎想要用热闹驱散这屋子里的死寂。但每当夜深人静，只有他们两个的时候，那沉默便会像水银一样沉重地压下来，压得人喘不过气。

只有我知道，他们没有放弃。吴邪的枕头下，压着那本厚厚的、记录了他们所有冒险的笔记，其中关于“归墟之眼”和“钥匙”的部分，被他用红笔反复圈点，旁边是密密麻麻的、只有他自己能懂的推测和疑问。胖子每隔一段时间，就会“出门进货”，然后带回一些奇奇怪怪的、据说能“固魂”、“续命”的偏方药材，偷偷加在张起灵的流食里。他们都在用自己的方式，守着那一点渺茫的希望。

我也一样。大部分时间，我都蜷在张起灵的床头，下巴搁在爪子上，碧绿的眼睛一眨不眨地看着他平静的睡颜。我能感觉到，那碎片的气息虽然微弱，却始终不曾彻底熄灭。它在沉睡，也在……缓慢地、极其缓慢地吸收着什么。是这西湖的水汽？是这铺子的地气？还是吴邪和胖子日复一日、近乎执拗的守候所汇聚的某种难以言说的东西？我说不清。我只知道，我得守着。

“叮铃——”

铺子门口挂着的铜铃响了一声，清脆，打破了屋内的沉寂。

吴邪和胖子同时抬了抬眼皮，又同时垂下，没什么反应。这铺子自从重新开张，生意就淡得出奇，偶尔有客人，也都是些不懂行的生客，看一眼便走。

脚步声响起，不疾不徐，踏着被雨水打湿的青石板，停在了铺子门口。来人没有立刻进来，似乎在打量着什么。

我耳朵动了动，从窗台上跳下来，悄无声息地走到门边，透过门缝往外看去。

雨帘中，站着一个撑着油纸伞的人。伞面是素雅的青色，遮住了大半身形，只露出一双沾了些许泥点的、干净的布鞋，和一小截深蓝色的衣摆。是个男人，身姿挺拔，气息沉静，与这喧闹又潮湿的街景有些格格不入。

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