周六早上，许兮若醒来的时候，窗外有风。

不是大风，是那种轻轻的、柔柔的风，像有人在天上吹气，吹得树叶沙沙响，吹得晾在阳台上的衣服轻轻摆动。

她躺着听了一会儿，听见风从窗户缝里钻进来，呜呜的，细细的，像有人在远处唱歌。

高槿之不在房间。

她坐起来，披上衣服，走到厨房门口。

他在。站在灶台前，背对着她，正在煮粥。锅里的米咕嘟咕嘟地滚着，冒出来的白气把窗户熏得雾蒙蒙的。他还是穿着那件灰色的旧毛衣，袖口卷到手腕，露出一小截手臂。

她走过去，从后面抱住他。

“醒了？”

“嗯。”

“起风了。”

“听见了。”

他放下勺子，把手覆在她手上。

“兮若。”

“嗯？”

“今天想去哪儿？”

她把脸贴在他背上，想了一会儿。

“不知道。但不管去哪儿，都行。”

他笑了。

粥煮好了。他们坐在桌前，慢慢吃。窗外的风把晾着的衣服吹得鼓起来，又落下去，鼓起来，又落下去，像在跳舞。

许兮若看着那些衣服，忽然想起什么。

“高槿之。”

“嗯？”

“那些信，会不会也被风吹过？”

他想了想。

“会。邮递员骑着车，风从前面吹过来，信在包里，也被吹着。”

“那风会看见信上的字吗？”

“看不见。信封装着。但风知道那是信。”

她点点头。

吃完饭，她站在阳台上，看着那些衣服。有她的衬衫，有他的毛衣，有两条毛巾，有一床被单。被单被风吹得鼓鼓的，像一面帆。

“像船。”她说。

高槿之走过来，站在她身边。

“什么像船？”

“被单。像船帆。我们这间屋子，像一艘船。”

他看了看，点点头。

“是挺像。窗是舷窗，门是舱门，阳台是甲板。”

“那我们在海上？”

“嗯。在海上。那些信是海鸥，飞来飞去，落下来，又飞走。”

她笑了。

他们站在阳台上，看着那些衣服在风里飘。阳光从云缝里漏下来，照在被单上，照在衬衫上，照在他的脸上。他的脸在阳光里，轮廓柔柔的，毛茸茸的，像刚出炉的面包。

“高槿之。”

“嗯？”

“我们去海边吧。”

他看着她。

“现在？”

“嗯。现在。反正今天不知道去哪儿。那就去海边。”

他点点头。

“好。去海边。”

他们收拾了一下，出了门。

公交车坐了半小时，又换了一趟，又坐了半小时。窗外的楼房越来越矮，越来越稀，最后变成田野，变成树林，变成一片一片的荒地。

许兮若靠着高槿之的肩膀，看着窗外。

“你困吗？”他问。

“不困。就想靠着。”

他嗯了一声，没再说话。

车到终点站的时候，司机喊了一声：“海边到了啊，下车的往后门走。”

他们下车。一股咸腥的风扑面而来，带着凉意，带着湿气，带着一种说不清的味道。许兮若深深吸了一口气。

“是海的味道。”

“嗯。”

他们往前走。穿过一片矮松林，踩过细细的沙，眼前豁然开朗。

海。

灰蓝色的海，一望无际的，一直铺到天边。浪一道一道地涌上来，又退下去，涌上来，又退下去，发出哗哗的声音。那声音很大，又很远，像从另一个世界传来。

海边没有人。这个季节，这个时间，没人来。只有他们俩，站在那儿，看着海。

许兮若站着，看了很久。

然后她蹲下去，用手摸了摸沙子。沙子细细的，凉凉的，湿湿的，在手心里，一粒一粒的，又很快变成一片。

“高槿之。”

“嗯？”

“你说，那些信，有没有见过海？”

他走过来，蹲在她身边。

“有的见过。”

“哪些？”

“寄到海边的信。从海边寄出去的信。在船上走的信。”

她点点头。

她站起来，往前走，走到海水能碰到的地方。浪涌上来，漫过她的脚背，凉凉的，痒痒的，又退下去，带走脚底的沙子，让她微微往下陷。

她站着，看着那些浪。

一道一道的，永远不停。涌上来，退下去。涌上来，退下去。像呼吸。像心跳。像那些信，一封一封地寄出去，一封一封地收进来。

“高槿之。”

“嗯？”

“那些信，是不是也像海浪？”

他走过来，站在她身边。

“怎么说？”

“也是一道一道的。也是一直在走。也是涌上来，又退下去。也是不知道什么时候停。”

他看着海，想了想。

“是挺像。但海浪走了，就不回来了。信走了，还能回来——回信。”

她看着他。

“那海浪有回信吗？”

他愣了一下。然后他笑了。

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